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"Viaggio nel fantasmagorico..." di Claudio Romo****

Okay, non mi ricordo nemmeno più come si aggiorna il blog, ma sto per aggiornare il blog.
Una volta era facile, automatico... cerchi il libro, salva immagine copertina, leggiti le curiosità qua e là, scrivi i cazzi tuoi finché poi alla fine parti del libro.
Ma adesso mi faceva strano e mi sembra di dimenticare le cose... non so, scrivevo prima il titolo o l'autore? lo mettevo tra virgolette? e i tag? quali tag mettevo?
be'... la risolverò come faccio sempre: fregandomene.

Perché dato che non leggo e non scrivo è già un miracolo che aggiorno di nuovo il blog e non lo uccido, e quindi non è che ci può far troppe domande, nei ricominciamenti.
E questo lo è. 
Il libro è un libro illustrato, che non mi sento di dire sia per bambini. 
E' uno di quelli che piacciono a me, coi disegni un po' inquietanti un po' horror, coi disegni presi da mondi che non esistono, e che non sono bellissimi ma fanno fare oh. In zona Codex, per chi sa di cosa parlo.

Ho visto i disegni originali, ho sfogliato il libro e ho deciso che lo avrei comprato, anche se dovrei evitare di comprare le cose non troppo necessarie, o che possono aspettare, altrimenti col cazzo che pago i denti, le rate dell'auto e tutte le spese dei concerti dei biglietti che ho comprato.
E dunque vediamo... ecco, aggiorniamo questo blog. 
Lo aggiorno in questa domenica così lunga che mi sembrano due giorni insieme, e deve ancora finire, mentre ascolto il nuovo Motta, e mentre penso che forse dovrei togliermi infradito e canottiera ché poi non fa così caldo. 
Ma veniamo al libro dai... perché lo so cosa volete voi, là fuori; voi volete vedere i disegni.
Quelli come quello là della copertina che però è un po' ingannevole, visto che non inquieta.
Guardate questi, piuttosto:


Ecco, il primo è L'automa gigante, che ora vive in pace nel fantasmagorico giardino di apparitio albinus. Il secondo disegno vi mostra i forni dalle radici profonde, e ho già capito che siete curiosi... Ecco... "le loro sagome all'orizzonte sono le croste di una ferita aperta che non si rimargina. Da lontano ne distinguo le porte sbarrate, simili a bocche voraci. Qualcuno o qualcosa vi fu incinerato, molto tempo fa, un'entità di dimensioni così ragguardevoli che il fumo continua a oscurare il cielo."

Ecco, così sapete più o meno come è fatto, questo libro di mondi creato da Claudio Andres Salvador Francisco Romo Torres (sì, non è italano come poteva sembrare, ma credo che un po' lo si intuiva perché non so, ha quel qualcosa di cruento, nel disegnare, che è sanguigno in un modo che è lontano dai nostri autori. Poi boh... paranoie mie. Ah, poi, oltre al Codex ci sono un paio di tavole che mi ricordano moltissimo il buon Barker, in quei bellissimi libri della serie di Abarat.

E' tutto. direi. Vi saluto solo con un'ultimo disegno e faccio qualche altra cosa prima di guardare la tv. Sì, perché anche se è da secoli che non l'accendo stanotte c'è Brunorisa e voglio sapere ciò che sa il buon Brunori. 

E poi vi dico anche altre cose.
Tipo che tra poco tornerò a fare spettacoli, tipo questo, e non so se sono ancora capace ma lo scoprirò.
Poi vi dico che la gente che conosco fa delle cose.
Tipo Lucia ha scritto un manuale per scrittura creativa e poesia, che se vi interessa potrete trovare qui.
Tipo Gigi ha pubblicato un libro di racconti e novello horror che è una figata già dal titolo: Uironda.
Tipo Simone è uscito con il suo cortometraggio che si intitola Verme e non parla di anellidi. Guardatelo.
E poi basta dai. Per ricominciare basta così. 


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Altris contis di famee. La vostra copia.

 Altris contis di famee 
 Cjolti la copie 
 Prenditi la tua copia 


Ma sì, lu savevi za. 
Lu savevi che non varès plui let nuie, e che no varès plui inzornât chest blog.
Di libris gnûfs o ai plene cjase, une colone sul comodin cun plui di vincj robis tacadis a lei e che nissune soi rivât a plui di vincj pagjinis. O ai di lei Alessandra, Gigi, Alberto, Silva, Renzo, Gianluca, Angelo, Pino, Checo, Gianfranco... int che si cognòs. Int che o cognòs. Ma o ai di lei ancje Roald, Haruki, Joe, Italo, Dino, Federico, Pierluigi... altre int che in cualchi maniere si cognòs ancje chê. Ma nie, no rivi plui. 
Ancje lis poesiis, i pensîrs, lis peraulis bielis, ducj scjampâts. 
Parfin lis fotografiis. No lis fâs plui, lis viôt simpri mancul.
Pôc mâl. Si va a periodis e si fâs alc altri. 
Si lavore, come simpri, e come simpri masse, e si fâs robis inutilis, ancje chês simpri masse.
Si ingrasse, si devente vecjos, si impare a mandâ a fun cool la int in manieris diferentis e si cognòs simpri plui muarts e simpri mancul vîfs. Il mont al va in piês ator di nô e simpri di plui, ogni dì, si tache a domandâsi se al vâl la pene, secont la veretât universâl calviniane che mi à simpri sburtât, salvâ e slargjâ ce che nol è infier. Poben... altris discors. Che forsit al valarès la pene di fâ ma no cumò.
Vuê al è il vinars di Pasche, e no lavori, e o ai une scuse buine par tornâ a meti mans achì, su chest blog che di tancj libris al fevele. E sì, lu sai, che stoi scrivint par furlan e chest nol è il blog di furlan, ma il libri al è par furlan e no ai intenzion di meti doi post par une stesse robe, o cjatais la traduzion taliane sot. Leieit chê che us va miôr.
E us mandarai il link un par un, a tancj di voaltris.
Cualchidun invezit lu leiarà par câs. Ce che al è.
Al è un post di marketing, us al dîs daurman. Parcè che ogni tant mi visi che e je une des robis che o ai studiât. Soi un economist, mi interessin ducj i aspiets economics des robis, e o viôt la economie come un mieç che al podarès jessi doprât par jessi plui contents. 
E il marketing e je une aruede di chel mieç.
E alore chest al è un zîr di cheste aruede.
O ai publicât un libri, un libri par furlan, e al è la seconde part di Contis di famee, che o vevi publicât tre agns fa. Il libri si clame ALTRIS CONTIS DI FAMEE e al è vecju di doi agns. Lu ai consegnât ae cjase editore come cumò dal 2016, ancje se lis logjichis editoriâls lu àn publicât dome cuant che a vanzavin bêçs di scugnî spindi e cun tant di cognom falât sul dors :). 
Lis contis lis ai scritis pes seradis di presentazion dal prin libri, cualchidune, cualchi altre di pueste, su robis che mi àn contât dopo vê let il prin libri. Cualchidune la cjatais in rêt, cualchidune la varês za sintude. O ai tornade a fâ la acuile gjenealogjiche, o ai sgarfât fûr lis datis di parincj che no savevi neancje di vê, o ai scuviert che mi clamavi Serafino, che une des trê mês nonis mancjadis e jere nassude te stesse mê zornade. Mi àn judât, come simpri. Soi un che nol merete ma le int mi jude.
Serena, une vore, e Pablo, par che al sedi un furlan cence masse falopis, ancje se jo o ai decidût di falis di pueste, cualchidune. Ma sbaliâ savint di sbaliâ e je une des bielis robis de vite.
E Giorgia a lei par prime, Checo pe post fazion, Gian e Emanuela pe Acuile, Giulia par un report di ospedâl, Solidea a contâmi storiis de mê famee che no savevi. E ducj chei che mi àn judât a leilui, sparniçâlu, a fâlu sù. Bizio e Franco, Lussie e Margherite, Michêl, Alice, Luca, Alessandra, Pauli e Carli, e insome... un sacco d'altra gent E mê mari e gno pari, par dut ce che al vanze. Insome, une famee slargjade, par meti adun un libri. 

Al è un pôc plui biel dal prin, plui organic. Al è lunc cuasi compagn, ven a stâi curt, 115 pagjinis, 15 contis. Nol è biel come chel dal Sant Simon, ma al è ancje diferent. 
In cuviertine la foto de famee di mê none, e dutis lis sôs sûrs. Sul daûr la foto di Agnul intant che al blesteme, chê la viodarês sul libri. No son dentri lis fotografiis dai cuadris di un gno cusin che al è ma nol è, ma jo us a lis met achì. E chi sot us met ancje la acuile gjenealogjiche. 
Il libri al coste 12 euro. Jo lu compri a 8. Us al vent a 10. Vaial ben?
Se o leies chest post, se volês la VUESTRE copie, ma la domandais vie mail. La solite: gelostellato[caiut]gmail.com 
Se o sês a stâ in Friûl, us al à ven a puartâ in biciclete (o in machine, se o sês oltre i 30km di Sclaunic), di persone. Se us va miôr, us al à spedis. Se no vignit a cjoile achì a Sclaunic, tal tabachin. Us al à pues lassâ ali cul vuestri non. O si cjatin intune des seradis che o fasari in chescj mês che a vegnin (Martars 3/4 di sere soi a Lauçac, Miercus 4 a Cjarlins). Insome... cumbinin. 
Su la vuestre copie, in plui de "deleghe", inte ultime pagjine blancje libare, us scrivarai une mini conte di famee, a man, che cjatareis dome li. O ai inmò di scrivile. Lu fasarai vuê. Se o rivi 'nt scrîf plui di une, no sedi mai che un al vueli dôs copiis. 
Al è dut, disarès.
Cheste je une robe che o ai pensât vuê matine e le ai fate. 
O spieti lis vuestris mail e voi a puartâ a comedâ la biciclete.
E o scomenci a scrivius.

*** *** ***

Ma sì, già lo sapevo.
Lo sapevo che non avrei più letto niente, e di conseguenza non avrei più aggiornato il blog. 
Di libri nuovi ho piena la casa, una colonna sopra il comodino che ha più di venti libri iniziati e mai in nessuno sono andato oltre pagina venti. Ho da leggere Alessandra, Gigi, Alberto, Silva, Renzo, Gianluca, Angelo, Pino, Checo, Gianfranco... persone che conosco. Ma anche Roald, Haruki, Joe, Italo, Dino, Federico, Pierluigi... altre che in qualche modo anch'esse conosco. Ma niente da fare, proprio non combino.
Anche le quasi poesie, i pensieridigelo, le parole belle, tutto fuggito.
Persino le fotografie. Non ne faccio, ne vedo sempre meno.
Poco male. Si va a periodi, si fanno altre cose.
Si lavora, come sempre, e come sempre troppo. Si fanno cose inutili, troppe anche di queste.
Si ingrassa, si invecchia, si impara a mandare a fun cool laggente in modi diversi e si conosce sempre più gente morta di quella viva. Il mondo peggiora intorno a noi, ogni giorno, e sempre più vado chiedendomi se vale la pena, secondo la verità universale calviniana che mi ha sempre spinto, a salvare e dare spazio a ciò che non è inferno. Vabbè, altri discorsi. Che forse varrebbe la pena fare, ma non adesso. 
Oggi è venerdì di Pasqua e non lavoro, e ho una buona scusa per rimettere mani a questo blog. E sì, lo so, sto scrivendo in friulano ma se state leggendo qui avete trovato anche la versione italiana. Potete leggerle entrambi, che chissà, magari non sono uguali.
E comunque vi manderò il link personalmente, scrivendovi, ché è da tanto che non lo faccio.
O magari lo troverete per caso. Quel che è.
Vi avverto subito che questo è un post di marketing.
Ogni tanto mi ricordo di aver studiato Economia, e sono un economista e di tutti i fenomeni spesso mi interessa quell'aspetto. Intendo l'economia quale mezzo per essere più felici.
E il marketing è una ruota di questo mezzo.
E questo post è un giro di quella ruote.
Ho pubblicato un libro, un libro in lingua friulana, ed è la seconda parte di Contis di famee, che pubblicai tre anni fa.
Si intitola ALTRIS CONTIS DI FAMEE ed è oramai vecchio di due anni. Lo consegnai alla casa editrice come ora, nel 2016, anche se le logiche editoriali lo hanno potuto pubblicare con l'arrivo di fondi avanzati da dover spendere, con tanto di cognome scritto errato sul dorso. :). 
I racconto sono stati scritti a volte per serate in cui presentavo il primo libro, altri di proposito, su storie che mi hanno raccontato dopo averlo letto. alcune  le trovate in rete, altre potreste averle già sentite. 
Ho rifatto l'aquila genealogica, ho recuperato le date di parenti che nemmeno sapevo di avere, ho scoperto che il mio cognome dell'Ottocento era Serafino, e che una delle mie tre mancate nonne era nata nel mio stesso giorno.
Come sempre mi hanno aiutato. Sono uno che non se lo merita, ma trovo sempre chi mi aiuta.
Serena, parecchio, e Pablo, che hanno portato questo friulano a essere corretto, senza troppi errori, anche se io ne ho fatti alcuni volontariamente. Ma sbagliare con la coscienza di farlo è una delle cose belle della vita. E Giorgia, a leggere per prima. Checo, fedele famiglia autore della postfazione. Gian ed Emanuela per l'aquila. Giulia per il report da ospedale. Solidea a raccontarmi storie della mia famiglia che non conoscevo. E tutti quelli che mi hanno aiutato a promuoverlo e leggerlo, a costruirlo. Bizio e Franco, Lussie e Margherite, Michêl, Alice, Alessandra, Pauli e Carli, e insome... un sacco d'altra gente. E mia madre e mio padre, per tutto il resto. Insomma: una famiglia allargata per mettere in piedi un libro.

E' un po' più bello del precedente, più organico. Lungo piùà o meno le stesse pagine, 115, per 15 racconti. 
Non è bello come quello del Sant Simon.
In copertina c'è una foto della famiglia di mia nonna, con tutte le sue sorelle. Sul retro c'è Agnul, mentre sta bestemmiando. Ma quella la vedrete sul libro. E' una gran foto.
Non ci sono le foto dei quadri di un mio cugino che c'è ma non c'è più. Ma io ve le metto qui, così come qua sotto vi metto l'aquila genealogica, quella rossa, arrabbiata. 
Il libro costa 12 euro. A me lo vendono a 8. Io ve lo vendo a 10. Va bene?
Se leggete questo post e se volete la VOSTRA copia, chiedetemela via mail. La solite: gelostellato[chiocciolina]gmail.com 
Se abitate in Friuli, ve la vengo a portare in bicicletta, (o in auto, oltre i 30km), di persona. Se preferite, ve la spedisco via posta. Oppure venitevela a prendere a Sclaunicco, in tabacchino. Ve la posso lasciare lì a vostro nome. O ci si becca in qualcuna delle serate che ho da fare in questi prossimi 2-3 mesi. (Matedì  3 a Lauzacco, Mercoledì 4 a Carlino) Insomma, la si combina. 
Sulla vostra copia, oltre alla "deleghe",nell'ultima pagina bianca libera, vi scriverò un racconto di famee, a mano, che troverete solo lì. Devo ancora scriverlo. Lo farò oggi.
Se ce la faccio ne scrivo un paio. 
Direi che è tutto.
Questo post l'ho pensato stamane, e l'ho fatto. Aspetto le vostre mail.
E rimetto a posto la bicicletta.
E comincio a scrivervi.


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San Simon 2017


Ho vinto il premio San Simon 2017.

E non mi faccio mai troppa reclame, non amo bullarmi, non è, alla fin fine, nella mia indole. Solitamente vorrei avere un doppelgänger che va alle premiazioni, da tirare fuori quando serve. Non ce l'ho. E alle premiazioni vado, anche se in ritardo, anche se dopo mille ripensamenti, anche se riuscendo alla fine a far sembrare tutto estremamente normale e riuscito. Il superpotere dei giullari, insomma, uno dei pochi che possiedo assieme a quello di addormentarmi all'istante e di resuscitare le cimici. 
E poi, tra l'altro, Pierrot, il pagliaccio triste, non l'ho mai sopportato. 
I giullari sono meglio. Hanno una funzione sociale insostituibile.
Ma sto divagando...
Di questo premio, per una volta, mi va di parlare. 
Di farlo qui, su questo blog che chissà quando mai vedrà un nuovo aggiornamento, visto che non leggo più; su questo blog dove si scrive in italiano, anche se il Premi San Simon è il maggior premio di letteratura in lingua friulana. 
Lo vinco per la seconda volta, l'altra era due anni fa, con il libro che mescolava gli yokai e la cultura friulana. L'anno prima sono stato finalista con un libro che raccontava le storie della mia famiglia.
 E questo libro?
Di che parla? Com'è fatto? Perché ha vinto?
Parliamone.

Questo libro è una cosa che prima non c'era, e ora c'è.
Dico questo perché è ciò che ho pensato quando ho cominciato a scriverlo, credo a meno di tre o quattro mesi dalla scadenza, fissata per giugno di quest'anno.
Ho pensato che non c'era un libro di narrativa per ragazzi delle scuole superiori in lingua friulana. Non c'è n'è molti nemmeno in italiano, a dire il vero.
Ebbene, ora c'è.
E non so come si costruisce un libro di questo tipo, non mi sono informato.
Ma faccio l'insegnante a questi ragazzi da quando ho cominciato a lavorare, e ho pensato che ci sono tante cose che non sanno, e sono le stesse cose che io non so.
Non so, per esempio, chi sono certi personaggi a cui sono dedicate vie, piazze, scuole, associazioni... Personaggi a cui so dare a malapena una etichetta: imprenditore, scrittrice, filosofo, inventore... ad alcuni nemmeno quella.
Così ho pensato di scoprire cosa hanno fatto, e siccome le cose che si imparano meglio sono quelle che stanno dentro le storie, io ho raccontato dieci storie. 
Dieci, perché dieci sono i mesi di scuola, da settembre a giugno.
E la prima e l'ultima sono più corte, perché più corti sono quei due mesi.
E in queste dieci storie, in qualche modo, ci sono anche questi personaggi.
E c'è una caccia al tesoro, c'è la loro personalità, o per lo meno, la personalità che io ho immaginato per loro dopo averli conosciuti attraverso la loro biografia.
Ho cercato di toccare dieci generi letterari: c'è un horror ironico, c'è un giallo, un thriller-noir, un racconto di formazione, uno di fantascienza sociale, un racconto storico.. c'è persino un fantasy, coi tatzelwurm al posto dei draghi. 
E ogni storia è raccontata in modo diverso - prima, seconda e terza persona, presenti e passati prossimi e remoti - anche se lo stile è sempre il mio, quello che non rinuncia mai a elementi di fantastico, e che nasconde sempre qualcosa, per poter far fare "ooohhh" a chi legge, prima o poi.
Alcune storie sono venute bene. Molto bene. Ve lo dico già io.
Un paio sono tra i migliori racconti io abbia mai scritto. 
Uno fa piangere, sempre, alla fine, perché così è, 
e per questo devo ringraziare Carli per la copiosa ricerca storica.
Uno solo non è venuto benissimo, ma è dignitoso, e un passaggio fa molto ridere lo stesso.
Non c'era tempo di riscriverlo e di pensare a nuove idee.
Ho terminato la correzione delle correzioni la notte prima di rilegare, stampare e consegnare, e non avrei mai finito così bene se non ci fosse stata Serena, a lavorare giorno e notte con me, e Gian a farmi la copertina che volevo nel giro di tre giorni.
Qualche piccolo errore è rimasto, non può essere altrimenti, ma anche della parte finale, quella con le biografie e le curiosità, quella che ne fa libro didattico, anche di quella sono abbastanza soddisfatto. 
I giurati lo hanno interpretato come un racconto diverso, e a risentirlo è vero, sembrano altri dieci racconti le dieci bio. E lo sono, perché mai avrei creduto che dietro a qui nomi ci fossero vite così interessanti e dense. 

E poi non ho rinunciato alla poesia
Perché i poeti, da queste parti, sono bravi o unici, a volte entrambe le cose.
E sono sfortunati, e tendono a morire.
E uno di questi, che non conoscevo abbastanza, uno di questi è Federico Tavan.
Non è facile conoscerlo dal web. Non ci sono molti libri da comprare. 
Bisogna girare le biblioteche, mettere vicino cose, fare collazioni, perché l'andreano storto, 
la lingua di Tavan, che è quasi più suono che parola.
Con lui si inizia ogni storia, con uno o due versi, mai di più, ma sempre ho trovato i versi che mi servivano per la storia che sarebbe venuta.
Non ho mai faticato.
E lui è anche nella prima storia, anche se non lo si dice.
Non sono tempi per i poeti, soffrono troppo e faticano a vivere anche quando non sono fortunati. Intorno c'è troppa cattiveria.
Per questo sono ancora più contento di avercelo messo.

E poi?
E poi niente. 
Ho detto abbastanza.
Dovrei dire di tre persone che ho dimenticato di ringraziare.
Andrea, che ha scattato la foto che vedete qui, a dalla quale, a fine libro, è stato tolto un pezzo per la foto bio. 
Alan, per le dritte sulle truffe bancarie, che hanno generato il noir finanziario.
E Giulia, e non perché abbia apprezzato in maniera assurda la goliardica copertina con la mia faccia al posto dell'aquila, subito cestinata, ma che vi metto qui sotto, per il vostro divertimento.
Dovrei dire che le ultime righe di questo libro sono praticamente le ultime che ho scritto e non vedo, per ora, altre righe all'orizzonte, né in italiano, né in friulano.
Passo il tempo tra lavoro, correre, disegnare, pensare alla vita e alla morte, bere birra e mangiare cose buone.
E questa, perciò, potrebbe essere tranquillamente l'ultima cosa che scrivo. 
(Altri tre libri sono in giro, ma sono precedenti)
E insomma sono contento di averla scritta.
E sono contento esista.







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"Schiavi dell'inferno" di Clive Barker***

Ho letto un libro, ma era un racconto lungo.
Credevo non fosse celebre e invece è praticamente un quasi libro PSF. E se parliamo di esperti d'orrore, è uno di quei libri che dovrei avere letto eoni fa, ma io non sono esperto di niente e questo mi salva da tutti i dovrei.
Il libro è questo, "Schiavi dell'inferno" recuperato in edizione Bompiani, quella dei libri di sangue che tanto bramo.
A me piacciono queste edizioni vecchie. La traduzione è per altro di Dobner, ed è cosa buona e giusta.
L'avevo preso in mano perché è - semplicemente - era un libro di Barker. E ci mancherebbe pure che non lo rubi, se lo vedo lì, sugli scaffale del banco libro.
Anzi... ci devo tornare, al banco. Magari perché no. Stasera. Dai, stasera ci torno.

Perché vi posso dire alcune cose.
L'altra sera volevo finirlo. Mi mancavano tipo venti delle 124 pagine totali. Lo avevo cominciato mentre ero in ferie, per quei due gg che ho fatto di mare, e in quei due gg pensavo di leggerlo. E già, per scegliere un libro, era successa la cosa brutta che non sapevo cosa pigliare. Cioè... lo sapete, io ho questi dieci scaffali di "libri da leggere" pure etichettati. Libri che mi hanno regalato, libri di amici, libri classici, libri del cazzo, libri curiosi, saggi... insomma. Non vedo l'ora di vuotarli un po', fare un piccolo buco. Tra l'altro ho appena messo a posto la libreria ufficiale, quella coi libri letti, liberandomi da tipo un 40-50 libri che ho deciso non valeva più la pena tenere, che non avrei mai riletto, o che non hanno particolari legami di dono o ricordo. Ecco... non sapevo cosa scegliere. Ogni lettura mi sembrava insormontabile. Questo l'ho preso semplicemente perché era il più corto.
Infatti, Schiavi dell'inferno è un racconto lungo.
E potrebbe essere un pregio difetto.

Ma vi stavo dicendo della sera in  cui volevo finirlo.
Lo avevo sul sedile dietro dell'auto.
Ho fatto la mia serata solita di donne perdute aperitivi cibo birra malinconia e altre cose tristi o profonde. E poi mi son detto okay, dai, è quasi mattina ma venti pagine ce la posso fare. Latte caldo, james blake, una poesia dentro... ce la posso fare. E invece no.
Non lo trovavo.
E' caduto, mi son detto. E' caduto fuori dall'auto, nel parcheggio del pub.
Oppure l'ho lasciato a casa.
Mi seccava i coioni non per il libro, ché come li rubo anche li perdo, ma per le ultime pagine. 
E poi... per una volta che mi voglio mettere a leggere invece che pensare alla morte (okay, non che questo libro non parli di morte, certo, ma almeno parla di morte e sesso) ecco che ci si mette la sfiga di mezzo. Ho dovuto desistere. E aspettare mattino.

Sapete... le cose sono sempre migliori, al mattino. Sempre. Per quanto buie siano la notte.
E non è solo questione di luce, perché quella rende veri gli incubi. 
Ma è questione di chiarore e profumi, che al mattino servono per affrontare le cose.
E così l'ho trovato.
E ho scoperto che sotto i miei sedili posteriori dell'auto nuova c'è una intercapedine.
Grande esattamente quanto questo libro. 
E lui ci si era nascosto.
Figo no? No!
Odioso!

Adesso fatemi sistemare un po' di vestiti va....
Anzi no. Anzi sì. Uff... Insomma... no, vado a fare una corsa, va, solo per accompagnare mia mamma a fare la spesa. 
Ma siccome la vecchia non è pronta, allora vi dico del libro.
Il libro è quello di Hellraiser, quello di Pinhead, quello del film. Anzi... dei film. Non è uno tra i miei film preferiti, ma devo riconoscere che ha grandi meriti. 
Quello di aver creato un personaggio horror che è diventato icastico, è entrato nell'immaginario. Tenete presente che il film è del 1987 il libro del 1986 e che quell'immagine, quel reticolato inchiodato da lì non si è più schiodata.

Ecco. sì. Scusate. in pausa corsa. 
Devo cambiare telefono anche, ché questo mi muore la batteria dopo sette km e runtustic mi percula, e dice che devo correre di più ma io corre di più e fottetevi tutti.
Dicevo... no, un attimo che cago e poi torno da voi.
...
Rieccomi. 
Il libro. No, non vi posso dire che non abbia dei difetti. Tra l'altro mi pare che questo sia uno dei primissimi lavori di Clive, e sconta un po' di inesperienza nel tratteggio dei personaggi minori, nonché qualche passaggio mentale e di azione non ben giustificato. Per dire, il modo con cui Julia, la protagonista selvatica, e bellissima, comincia a far fuori gente accazz solo per salvare Frank, un bel maschiaccio che però si è comunque trombata una volta sola, beh... è quanto meno frettoloso. Lasciare il certo per l'incerto non è facile, soprattutto per un incerto orrifico, quasi demoniaco, che per essere guarito richiede altrettanto orrore e raccapriccio. Poi, suvvia, se fai fuori uno, di sconosciuto che sia, ti beccano anche se siamo in pieni anni ottanta, o per lo meno ti indagano un po'.
Ecco... ovvio, mi dirà qualcuno, che a Barker non fregava un cazz di queste beghe di realismo. Uno che si inventa i 4 supplizianti, che molla un paio di immagini di orrore che te le raccomando.
Andrei anche a cercarle ma boh... sono pigro. Vediamo dai
Trovato. Questo.
Vide che era, o era stato, qualcosa di umano, ma il corpo era stato spolpato e poi ricucito alla bell'emeglio, per cui sullo scheletro, tra zone rimaste orbate, erano appesi pezzi sgranati e anneriti come se fossero passati in una fornace. C'era un occhio che la fissava scintillante e c'era la scala di una spina dorsale con le vertebre ripulite dei muscoli; pochi irriconoscibili frammenti di anatomia. Niente di più. Che un essere del genere potesse vivere era una sfida alla ragione: quel po' di carne che aveva addosso era irrimediabilmente marcita. Eppure viveva. L'occhio, a dispetto del marciume in cui era radicato, la scrutò centimetro per centimetro, dalla testa ai piedi.
Insomma... alla fine sono contento di averlo letto. Sono molto d'accordo anche molto con questo commento, sulla natura dei supplizianti e la loro innovatività, per l'epoca. Non essere dei villain, dei cattivi, ma solo dei seguaci della propria natura, ecco, è cosa che apprezzo. E qui è così.
Poi, anche la rapidità, è positiva. Più lungo.. più articolati, ci si sarebbe un po' rotti le palle, anche se ci resta fame di saperne di più e vederne di più sui supplizianti.
L'ingegnere soprattutto, che resta in disparte, alla fine. Ma dai, l'ho letto e ne sono soddisfatto. E mi ha fatto voglia di rivedere il film, che non me lo ricordo più. 

Ora vado a farmi la doccia.
E vi dico cose.
E ascoltatevi anche l'ultimo National.
Vi dico che a me, alla fine, il nuovo Qotsa non fa così schifo come dicontutti.
E vi dico che stasera dipingerò un quadro. Per vederlo Salvadeat su instantgram.
Andrei a correre all'alba in spiaggia, domani, ma non posso.
E basta... vi saluto va. 
Che in testa mille cose belle e zero voglia di farle.

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"Le madri non cercano il paradiso" di Alda Merini**

Questo è un libro brutto e non dovrei nemmeno perdere tempo a recensirlo.
Ma lo faccio lo stesso, per il semplice motivo che oggi piove, e piove senza sosta e sono qui, a casa, in uno di quei giorni dove si sta chiusi in casa.
Non lavoro, ed è bello così.
Domani si opera mio papà e va bene così.
Mia madre mi rompe i coioni perché le faccia dei disegni su presine da cucire e regalare e va bene così.
Va bene la notte senza sogni e questo pacco di segnalibri che non so dove ficcare, e la stanza da riordinare.
E lo sciacquone di là che non va e che mi fa venire di qua a cagare.
Avrei i quadri da disegnare e le matite nuove, da provare.
Ma invece fra una riga e l'altra vi racconto i cazzi miei, dicendovi anche di questo libro che butterò via.
Tanto non è mio, è di Giulia, ma doveva buttarlo via, e lo farò io.
In realtà non è che viene buttato, ma diventa carta che sarà gettata allo stadio.
Mi sembra una bella fine, per un libro brutto. Meglio che il riciclo.

Intanto ascolto Tori Amos, quello nuovo.
Tori Amos e Alda Merini, nei miei ricordi, sono molto legate.
Le scoprii entrambe decenni fa, dal Maurizio Costanzo Show.
Lo guardavo.
Ricordo questa pazza non pazza che leggeva le poesie in modo meraviglioso.
Non capivo un cazzo, di poesia, nemmeno ora.
Ma quel suo modo di sospirare a ogni parola, come se in tutte ci fosse la fatica dell'averle vissute, era meraviglioso. 
E Tori, invece, era una pazzoide. Erano i tempi di Crucify, primo disco, primo singolo. Avevo appena appena 18 anni. E' stato un disco che abbiamo ascoltato una notte di ultimo dell'anno in cui abbiamo vomitato un po' tutti. Lo ricordo ancora. La cassetta. Little Earthquakes. Piccoli terremoti.
Saltava sulla sedia come un'invasata, Tori.
Da lì non l'ho più mollata, anche se le cose che ha fatto non sono mai cambiate e mi sono piaciute sempre meno.

Ora però lasciatemi riordinare, un po'.
Anzi... vediamo le cose che devo e dovrei fare, elenchiamo e tagliamo via via:
1) farmi la barba.
2) fare questa recensione non recensione
3) sistemare i segnalibri e qualche libro 
4) disegnare un paio di presine
5) rimettere a posto l'ipod, cambiando musica
6) andare a correre
7) disegnare l'albero in 4 quadri
8) scaricare la musica nuova che mi serviva
9) mp3are la sigla di got
10) mandare la mail a paola col cap 1
11) fare i compiti di friulano
12) scrivere la storia della tavolata
13) sistemare la cosa della banananana
14) fare gli esercizi destocaz
15) rifare il letto con le lenzuola del dolceinverno
16) rubare una rosa, o due, o tre.


Ma tornando al libro, perché vi dico che è brutto. Due cose, tanto per cominciare. La copertina è orrenda, la cura nel libro anche. Errori di battitura, per dire, e tanti. Sembra tanto una edizione di quelle postume con cose scarte, raccolte nel web, copiate a cazzo per ragranellare qualche soldo ancora lucrando sul personaggio, anziché voler bene alla sua opera. 
Poi c'è gente che ne parla bene, per carità, ma io mi chiedo, come fai a farmi errori di battitura in una poesia? e di andata a capo?! ma come mi posso fidare io di quel che leggo. Che poi se la battitura cambia addirittura una parola, è anche peggio. Poesia non è narrativa. Una parola cambiata, uno spazio, un a capo, sono importanti.
Poi mica le poesie son tutte brutte, eh, ma manca molta di quella grazia, di quella scelta lessicale, di quella semplicità affranta che è cifra dell'Alda. E quindi direi che vi ho già detto tutto quello che dovevo dire. Poi... edizione di gruppo Albatros, e chi ha orecchie da intendere in tenda.

Bene... direi che ho fatto abbastanza cose. Compreso buttare il libro che tempo sarà recuperato dalla vecchia per essere salvato e dato a qualcuno, e ora vedo di andare a prendere le tele.
Sotto la pioggia tantissima, che è sempre una bella cosa...
Via!
E buona giornata a voi, se vi siete fatti i cazzi miei!

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"L'oceano in fondo al sentiero" di Neil Gaiman****

Sono finite le ferie. Dopodomani ho del lavoro.
C'è da rimettere insieme i pezzi, e i miei pezzi invece non ne voglio sapere e ci sono sempre più uragani che li scombinano.
Ho letto solo questo libro, in questi ultimi 15 giorni. 
Penso sia già qualcosa, e non mi lamento.
Ora le devo restituire e potrebbe essere l'ultimo anello di una catena, ma spero di no.
Ci sono delle cose belle, in certi libri, che poco hanno a che fare coi libri.
Ve ne dico una di questo, L'oceano in fondo al sentiero.
Gaiman, che sul retro sembra vagamente Bob Dylan più giovane, è l'uomo di Amanda Palmer, quella delle Dresden Dolls, che è notoriamente una fuori di testa.
E le storie di Gaiman, non so perché, roba tipo Coraline, quelle fiabe fantastiche e nere e deliziose, ecco, sembra adattarsi perfettamente a lei. Non so perché ho quest'idea, ma così è.
E all'inizio del libro, lui a lei lo dedica, dicendo semplicemente
Per Amanda, 
che ha voluto sapere
E poi, alla fine, in alcuni ringraziamenti copiosi, ma non banali, è bello scoprire che Gaiman lo ha manoscritto, in prima stesura, e in seconda bozza, copiando, a fine giornata leggeva quel che aveva copiato a lei, scoprendo cose sulle parole - dice - che non aveva mai scoperto in passato. E' bello sia lei la sua prima lettrice, critica e consigliera. Non è cosa rara, certo. Ma resta bella, come cosa.

E poi, un'altro ringraziamento bello, è a King, e a come gli abbia ricordato il piacere di scrivere ogni giorno. Le parole, a volte, ti salvano la vita. Dice. E io mi chiedo quanto possa essere vero e quanto vorrei lo fosse. Non lo so, ma resta un bel pensiero anche quello di King e il come un vecchio Re consigli un meno vecchio Principe. 

Ma veniamo al libro.
Una storia che ci racconta in prima persona il protagonista, che all'epoca dei fatti ha sette anni e torna, ormai di mezza età, artista non certo comune, pare, a rivedere lo stagno che Lettie Hempstock chiamava Oceano. Uno stagno nelle campagne di Culonia (il Sussex, diciamo, ma immaginatevi una strada che finisce con lo stagno dove ci sono due case in croce e solo contadinotti) che è nelle proprietà di queste tre donne, Nonna madre e nipote, che però non sono donne normali, e non ne fanno mistero. Il bambino, il solito sfigato bullizzato che sa e ama soltanto perdersi nei libri, si trova di fronte qualcosa che gli rovina la vita. Un venditore ambulante che non solo gli investe il gatto, ma ha la bella idea di alloggiare a casa sua per venire a suicidarsi, pure nella loro auto. Non una cosa da tutti i giorni, certo, ma lo è ancora meno se risveglia qualcosa, qualcosa che comincia a regalare cose, a cominciare da una moneta.... peccato la ficchi in gola del nostro ragazzino, mentre dorme.

E da qui partono le Hempstock. E soprattutto Lettie, la piccolina. Non sono streghe. Cosa sono? Non lo sapremo. Sono qualcosa di uno squarcio fantasy che grazie alla storia del venditore diventa nera. E arriva il nemico. Ursula, possiamo chiamarla, perché assume forma umana. E vi angoscerà parecchio, il mondo come si prende la vita del nostro piccolo sfigato. 
Di bello ci sono alcune cose. Alcune cose che mi sono piaciute.
Che è un libro corto, che non ha avuto bisogno di troppe costruzioni di ambiente e personaggi. Le protagoniste sono le tre donne Hempstock, Lettie e la nonna, soprattutto, con quest'ultima che è qui da millenni ed è vecchia sì, ma chi sia veramente non ci è dato sapere. Così come altre creature. Lo squarcio su un mondo fantastico, insomma, senza dare spiegazioni. 
E poi non ci sono momenti morti. Tutto succede subito, dritto. Diciamo avvincente? E diciamolo.
E terza cosa, il finale. Non è triste, non è felice. Se crediamo al resto delle cose, non dovremmo essere troppo malinconici, anche se un po' di irritazione e fastidio, per il protagonista, lo si prova. 
E poi, un'ultima cosa, è una fondamentale assenza di un antagonista cattivo. C'è, certo, il villain Ursula che ti fa paura assai, ma poi, la natura è la natura, e si segue la propria. Non c'è cattiveria in questo. Ci sono errori, al limite, che provocano cose brutte. Ma tutti si sbaglia, no?

E niente. Il libro non sarà innovativo, perché è una storia che abbiamo già letto. Ma è una storia bella, raccontata bene, che ci lascia una scia di "Ah, come vorrei esistessero le Hempstock!" e questo è il successo a cui ogni dark fantasy dovrebbe aspirare, credo: farci venire voglia dell'esistenza delle sue fantasie. 

E' tutto, carissimi che magari ancora state là fuori. 
Io continuo a rubare fiori, a regalare pezzi belli di me finché non ne rimarrà niente e ci vuole del coraggio, si sa, e ora sto ascoltando il nuovo National e vi dico anche che è una bellissima colonna sonora per una fiaba dark. 

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"Biglietto scaduto" di Romain Gary****

Mi chiedo sempre se il libro che sto leggendo sarà l'ultimo. 
Non leggo quasi più. Quando c'è il tempo manca la testa e viceversa. Più spesso entrambe. 
Ma comincio ancora libri. Ne ho così tanti.
Questo l'ho preso dalla libreria assurda.
La libreria assurda è una libreria che ho costruito rubando i libri dalle donazioni quando lavoravo in biblio. Ci sono libri belli, che so essere belli, che tutte le librerie dovrebbero avere. 
Intendo Calvino, Borges... roba così. Ma ci sono per lo più libri assurdi.
Che ne so... la biografia di Casanova, 4 volumi da oltre mille pagine ognuno.
O la storia della Cina, un tomo che pesa quasi tre kg.
Oppure libri strani, che ne so, sugli Apache, sul culo flaccido delle donne dai tre occhi.
(è evidente che quest'ultimo l'ho inventato, ma oramai là fuori credono a tutto...) 
Ebbene. Ci sono anche libri in edizioni vecchierrime, di autori che ho letto ma conosco pochissimo.
E questo è il caso di Biglietto scaduto di Romain Gary.
Dopo i successi post-mortem del suicida Gary, ora questo libro è stato riedito dalla Neri Pozza, ma io ho l'edizione che vedete nella foto. 
Sono edizioni che ha volte ti lasciano anche sorprese, nelle introduzioni o nelle post fazioni, ma stavolta io non le ho lette. 
Ma vi dico subito che è un bellissimo libro, con un bellissimo inatteso finale, e che nel suo politically scorrect è una grande, grandissima storia d'amore.
Ma vi dico anche che potrebbe causare dei problemi, se siete maschi di una certa età.
Come me. 
Come me che mentre lo leggevo mi sentivo impotente.
E parlo di cazzo, non di cose in senso figurato.
Perché è un libro che parla di impotenza, quella di un cinquantanovenne e oltre che è abituato a vincere. Imprenditore, viveur, ricco, abituato ad avere tutto. Eppure, dentro, e lo so che la cosa stride un po', estremamente poetico. Nel vivere. Nel parlare. 
Nelle cose fatte, nel trasporto. 
E' un bellissimo personaggio, Jacques Rainier, anche se è in crisi, anche se lotta con la sua prostata, anche se sta affondando, nella crisi che investe la vecchia europa. Ce la farà? 
Non si sa, non ve lo dico. 
Ma il suo lottare, il suo non arrendersi all'età in modo sciocco, fa tenerezza. 
Ti viene da tifare per lui eppure no. Ti viene da dirgli dai, non mollare, ma no, non fare così, arrenditi!
L'età... con l'età non si lotta. Non sullo stesso piano, per lo meno. Non con le armi della forza, del fisico, del sesso, della bellezza. E lo capisci tu, stando fuori, ma ti rendi conto che tu non sei lui, non sei potente, non sei uomo di soldi, e non ha molta della sua cultura.
E soprattutto non hai lei. Una brasiliana di vent'anni che ti ama e che ami. Laura... un altro personaggio molto bello. Che vaga fra la ricca superficiale e la folle passionale giovinezza. Che ne sarà di questo amore? Ovvio... arriva la morte. O meglio, non arriva, ma quando uno non può amare la chiama a sè, ed è quello che fa Jacques, ex militare di seconda guerra che una liberazione così, da Normandia, non la dimentica. Il coraggio e la voglia di libertà ti resta dentro, sembra. E può esplodere.
A volte è il caso, a metterti nei casini, a volte una puttana può salvarti. 
Ecco... insomma. Della storia vi ho detto anche troppo.
E' un libro a suo modo coraggioso, che parla del tempo, direbbero in molti, dell'invecchiare. Ma in realtà parla dell'invecchiare del cazzo, altro che balle. E' un libro per uomini, quelli che non mollano, e dovrebbero, e per donne, quelle che amano le storie d'amore non convenzionali. Ed una lettura strana, sghemba, a suo modo.
Vi fanno pena, questi ricchi, a tratti, ma continuerete a invidiarli e comunque siamo in uno spiraglio che vi mostra un mondo che disprezzerete (Dooley e un americano che provoca un senso di amore e odio, bello come il sole e superficiale come la merda, eppure vincente, a suo modo, e tutti zitti gli altri).
Poi? Che altro?
Ah non so... E' uscito il disco dei QOTSA ieri, lo sto ascoltando, e non sembra male, anche se solo nove canzoni. Io fossi in voi mi guarderei piuttosto questo sudatissimo live, che è bello bello. ah no, niente, tolto da youtube... uff. allora non so, guardatevi... qua, anche se è roba vecchia.
Io adesso scrivo una storia per bambini, la protagonista sarà una banananana!

Ah, vediamo se vi copio qualche pezzo bello di libro.... ma solo se apro a caso e lo trovo eh.
Trovato! un pezzo di dialogo con un urologo molto simpatico. E un po' folle.
Ve lo copio finché mi stufo.

- Quali sono le sue attuali capacità?
- Una o due volte alla settimana... con tranquillità di spirito. Al di là... 
- Al di là?
- E' l'ignoto.
- Ha già avuto dei fallimenti?
- No.... Non veramente. Ma non sono più lo stesso... Dovrei dire: non sono più io stesso. Un senso di... di spoliazione.
- L'impressione che il mondo le sfugga...
-  Esattamente.
- Bisognerebbe sapere cosa lei intende per "mondo" e di quali.... ricchezze si tratta, dato che parla di spoliazione. 
- Una donna che si ama.
- Ah
Fece un piccolo gesto di approvazione e parve soddisfatto, quasi rassicurato. Aveva una bella faccia dolce in cui si ritrovavano i ricordi dei sapienti di Giulio Verne e le certezze interiori tranquille che nulla può scuotere. 
- Una donna che si ama, sì, certo... ma, talvolta, si ama una donna... dolorosamente, come uno strumento di possesso del mondo. Un violino di potenza da cui si cavano accordi stridenti... Mi scusi, sono molto vecchio e confesso di avere con la potenza ei rapporti... ironici. Lei si osserva molto, naturalmente?
- Sempre. Diventa un'ossessione. Mi riesce sempre più difficile dimenticarmi. Quando si sa di amare per l'ultima volta e che forse è anche la prima.... non so nemmeno se è un'apprensione di perdita sessuale o un presentimento più...
- ... mortale?
- Se vuole. Vivo con un presentimento oscuro di fine del mondo e siccome non credo che il mondo stia per finire...
- Sì, l'attaccamento alla vita è una delle grandi malefatte dell'amore.
Ecco. A me piaceva, a voi no so.
E sostanzialmente me ne frego :)

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